...Его глаза судорожно перескакивали с строчки на строчку текста. Книга полностью поглотила его. Нет, вру, не полностью. Часть сознания следила за происходящим в реальности. Где-то послышался как бы шорох и он, оторвавшись от чтения, повернул голову на звук, ощущая чьё-то присутствие.

Тишина. Показалось. Мы все часто хотим верить в вещи, которых нет на самом деле. Часто ищем то, что не существует. Часто верим в то, во что верить невозможно по причине бесполезности. Часто представляем тех, кого с нами нет.

Он вернулся к чтению, но тот посторонний звук не давал ему покоя, и смысл строк, которые он читал растворялся, словно в кислоте. Что же это было? Фантазия, расправив крылья, порхнула, словно бабочка в его мысли, создавая своими эфирными крыльями портреты иллюзий.

"Может быть это моя любимая во сне перевернулась?"

Нет. Её нет в его жизни.

"Может это мой кот копошится на кухне в поисках еды?"

Нет. Он так и не завел кота.

"Может это какой-то родственник прислал письмо, которое почтальон пытается просунуть сквозь дверную щель?"

Нет. У него не осталось больше родственников.

Утреннее солнце окрашивало цвет дыма его сигареты в тускло-малиновый оттенок. Последняя затяжка, и он отправился в ванную помыть руки. Тот же звук, но чётче, понятней. Это капля сорвалась из ветхого крана и , разбившись о чугунное дно, породила тот дивный далекий звук.

Он ощутил, как никогда, гложущую пустоту, и, вернувшись в комнату снова погрузился мыслями в свою книгу....