Сначала всегда кажется, что ты, может, и не знаешь наверняка, но четко чувствуешь, каким должно быть настоящее - счастье, любовь, отношения, секс или жизнь вообще. Причем вот это вот "может, и не знаешь" отбрасывается буквально мгновенно, стоит лишь начать даже не жить - хотя бы на эту тему теоретизировать. Ты яростно идеалистична, категорически романтична и беспросветно возвышена в хаосе собственных затаенных представлений, ты предвкушаешь, как это будет, даже если тебе с твоей подростковой самоуничижительной гордыней почти невозможно поверить, что так будет - у тебя.
Потому что ты-то знаешь, как оно должно быть в идеале. И жить так - и только так - хочется так сильно, что ты почти согласена на одиночество, лишь бы "не как у всех". Лишь бы не так же мелко, гаденько, приземленно, гнусно и без любви.
Потом жизнь "лупит в морду" ни один десяток раз, абсолютно все подряд оказываются суками (сволочами) и на идеал походить даже не пробуют, ты мечешься, страдая от нехорошего предчувствия, что жить, похоже таки придется, то ли в гордом одиночестве, то ли не-пойми-с-кем-и-на фига, и рано или поздно внутри что-то щелкает.
Ты с грустью смотришь на свои прошлые мечты и понимаешь, что мир циничен, груб и приземлен, а не как тебе когда-то казалось. Что любви не существует - есть физиология, что отношения будут хотя бы стабильными и построенными "без дураков", только если жахнуть кулаком по столу и, не тормозя, прямо с точки старта разъяснить, что готов "продать" и в какой "валюте" с тобой за это могут начинать "расплачиваться". Что есть только выгода и взаимообмен - а тот, кто думает иначе, еще не вырос из своих иллюзий.