Очередное конченое утро, конченые пряники на завтрак (тульские, вероятно), конченые песни по конченому радиоприемнику... Позитивные новости. Меня всегда радуют позитивные новости. Особенно на "Депрессивном Радио".
Доктор Ираклий Шлюбуль по телефону делает осмотр.
- Как самочувствие, милейший?
- Доктор, ко мне во время обеда стали прилетать синички. Не сказать, что этот факт меня сильно тревожит, но сейчас вроде бы лето...
- И чего вы от меня хотите?
- Просто знать, доктор, вот зима... Она уже кончилась или еще не настала?
- Ммм...
Простой вопрос (казалось бы), но он ставит Шлюбуля в тупик. Чем проще вопрос, тем больше шансов, что человек окажется в тупике, потому я задаю людям преимущественно сложные вопросы. Вся проблема в том, что люди частенько стараются ответов избежать, так как им не хочется признавать очевидное.
Взять хотя бы наших писателей. Им бы вырвать языки и руки отрезать... Да какой смысл? Все равно писать будут, только задницей. Они и сейчас так пишут, если почитаете - поймете. А молодежь? Читающая молодежь, разумеется... Она не пишет, она переписывает. Пока руками. Но руки у нее тоже из задницы растут... Трагедия поколения. Нашего. Или не нашего. Ключевое слово - трагедия. Нет, ключевое слово все-таки задница.
Трагедия это или задница, но каждый мнит себя гениальным и нужным, а свои творения - верхом совершенства. Если даже человек говорит, что пишет просто так, для себя и полные глупости, он все равно в тайне ждет, что ему скажут: "Браво, маэстро! Браво!!!". Каждый хочет хоть чем-то отличаться, потому они все и похожи - тем, что каждый хочет одного и того же.
- Доктор, у меня еще один вопрос и можете идти ставить градусники...
Но он уже положил трубку. Конченый человек. Все вы, гринго, конченые люди. Творческие работники умственного труда...

• 
• 
•