любые трудности, любые работы переносятся, если тебе есть для кого все это переносить,
ради кого...
нету, ради кого - ты в полном дерьме...

многие говорят, ради себя, любимого.
это как же надо себя любить, чтобы быть собственным смыслом...

хватит кислой философии.
реально-то отчего настигла, вдруг, такая вселеннская тоска.

"И вдруг такой тоской повеяло с полей!
Тоской любви, тоской былых свиданий кратких..."

вложена в нас эта долбаная потребность любить...

приговорили нас к любви,
к кому - да к сущему всему,
к родным и близким по крови,
к родным и близким нам по духу,
к козявке рыжей, к васильку,
к ручью, и к радуге вполнеба,
короче, ко всему...

но к женщине, той женщине,
что нам судьбою дадена,
и смыслом счастия которой мы живем,

к той женщине, чей голос слышим мы душой
и тихо млеем от восторга,

к той женщине, чьё тело шепчет нам
и сводит нас на путь блаженства,

к той женщине, которая молчит,
а нам и этого довольно,
и той, которая кричит, смеется иль ворчит,
мы все равно довольны, мы довольны.

мне все равно, какая ты,
когда любима мной бесповоротно...

тоска тоской, но если б пил, то вот сегодня бы напился,
а так тверезый, с трезвою душой, и с этим взглядом без улыбки,
бормочешь ты: да бл@... да мать твою... да сколько можно...

- сколько нужно...

• 
• 
•