Бывает так, попал ты, и режут тебя кусками. Нет, не кусками, а именно рубят, тесаком или, как сейчас модно, "мачете". Перерубают за три удара - мясо, кость, опять мясо. И вроде больно, но это живая боль. Что-то брызжет из тебя, но это брызжет то, что привело тебя под нож и ты знаешь, что ты ещё встанешь. Гнилое заменится обновлённым. А опыт твой будет бесценен. И боль твоя превращается в злость, злость в тепло, а тепло в жизнь. И ты смеёшься, смеёшься в глаза. И ты сильней. Ты ещё "подрос".
А бывает, что лежит голова твоя на коленях. Волосы теребит маленькая ручка... А вторая отсекает своими женскими ноготками по нервику, по капилярчику, по волоконцу. И нет ни боли, ни сожаления, есть только чувство тепла, то ли в сердце, то ли в макушке. А потом ты подрываешься и с изумлением смотришь на пустой ворот. Ты вроде освобождён от чего-то. Или обокран. Ты ждёшь пропитанных бинтов, а видишь только пару капелек сукровицы. Маска улыбки наползает на лицо и ты, должно быть, счастлив. Но вопрос об уместности ампутации продолжает посещать тебя в те редкие, Настоящие Твои минуты, между спящим будильником и восходящим солнцем...

• 
• 
•