Морозная улица. Сугробы. Тающие на щеках снежинки. Горят редкие фонари и окна домов. Он говорит, посмотри: Свет в окнах какой завораживающий, теплый и далекий. Там за каждым окном кто то живет, за каждым окном своя история, чужая, далекая, живая… Ну что идем, папа берет меня за руку и мы идем по заснеженной улице домой. Подходя к дому, я ищу глазами наше окошко, теплый огонек за которым нас ждут. На мне цигейковая шубка, подпоясанная, что бы ветер не поддувал, парадным офицерским ремнем с большой пряжкой, цигейковая шапочка на завязках с помпоном и мягкие бабушкой присланные валенки. Мне хорошо и почему-то чуть тревожно. Мелькают лица, годы, меняются мысли и желания но то что заложили в нас в детстве остается с нами на всегда, эта связь (рука в руке) тоже остается. Я не могу это объяснить, но детское доверие дорогими подарками не покупается. Оно возникает как ответ на заботу, интерес и любовь. Подарки вызывают только интерес к подаркам. Может, конечно, у кого-то не так. Но мой сына, это МОЙ СЫНА, и его папе придется очень постараться, что бы восстановить потерянное доверие. Хотя если честно сомневаюсь что это возможно. Не тот человек.

• 
• 
•