Я, наверно, язычница. Потому что есть праздники, в которые хочется на волю, к солнышку и озябшим деревьям. Чтобы костер с обжигающими языками. Чтобы все сказанное было из глубины и перед небом. Перед чем-то выше и древнее, чем все мы. Чтобы понимать. И тройка, и румяные от мороза щеки.. и говорить только тем, кто поймет и услышит.

А вот это затасканное «прости» в сообщениях не воспринимаю. Как спам на новый год или цветуечки на 8-марта. За что? на кой? Где-то стоит счетчик – и надо осчастливить всех? Упрощение того, что должно идти от сердца к сердцу. Сказала считанным единицам.

[I]Прости за невнимание. [/I]В вечной спешке становлюсь жестокой. Забываю говорить важное. Звонить по вечерам. Слушать. Помнить. Подставлять плечо. Все время надеешься на завтра и выходные, теряешь дни и минуты. Прости.

[I]Прости за любовь.[/I] Для тебя она была неожиданной корягой на ровной дороге. Слегка покалечила, но больше испугала. Прости что не смогла научить чувствовать и закрыть все прорехи. Прости.

[I]Прости за молчание. [/I]Не потому что не нужны. А потому что нужно иногда закуклиться, чтобы не обрушить все кипящее на чью-то безвинную голову. Помню-люблю. Это просто я так тебя берегу. Прости.

[I]Прости за несказанное.[/I] Оговорки, недомолвки, легкую ложь во спасение. Это просто шелуха, и я в ней порой закапываюсь, художественно развешиваю на уши всех, кто рядом и играю «в новый год». И так я тоже вас берегу. Простите.

Я верю. В светлое и чистое, в то, что в мире хороших людей гораздо больше *удаков, в то, что добро порой должно быть с кулаками. Верю, что любовь побеждает все и умение встать и идти дальше, не плюя в ответ – это уже почти мудрость. Я верю, что улыбка способна творить чудеса. И что мы еще не разучились слышать друг друга и быть людьми. В этом вещном, сложном, загнанном в каноны и мейстримы мире.

[I]Я верю. Ну или.. очень хочу надеяться. [/I]

• 
• 
•