Знаешь, ум – это крест. А для женщины – ноша вдвойне.
Неподъемный багаж. Даже горб. Разновидность уродства.
Я боялась его. Как боятся высокого роста,
выпрямляясь в окопе на каждой последней войне.
Я пыталась скрывать. Я безмолвно считала до ста,
зажимая слова, чтоб себя ненароком не выдать.
Плюс костюмы и грим – от типичных ошибок привита.
Первый взгляд констатировал факт: безупречно проста.
Все случилось само – невзначай, невпопад, наугад.
Время вышло в окно. Так естественно, так аккуратно.
Словно в ночь на январь задохнулись и встали куранты,
чтобы кончились сны, не успевшие нас напугать.
Время вышло. Тактично. Оставив смелеть тет-а-тет.
На седьмом этаже. Перед шансом, рассветом и Богом.
Без дороги назад. Предлагая подумать о многом,
о сомнительном праве на выбор, которого нет.
Если ум – это крест, то мучительно сходят с креста.
Если ум – это трап, то легко дефилируют с трапа.
У меня – это трасса, опасная горная трасса.
Значит, ей изначально, исходно положен фристайл.
Значит, все неспроста. Впрочем, я осознала давно.
С самой первой строки/откровенности/встречи/метели.
С самой первой весны, равноценно святой и смертельной,
а еще безнадежно счастливой и слишком родной.
Осознала [тебя], ощутила, открыла - не суть.
Невесомы слова, если мир в аварийном режиме.
Ум - как горная трасса. Я снова стою на вершине,
так цинично жива.
Расскажи, каково там, внизу?

Яна Юшина