Все знания, даденные мне некогда об искусстве и прекрасном, видимо, не ужились в моей девичей памяти. К собственному стыду, я не улавливаю нежных полутонов старых полотен. Или особой магии шедевральных киноновелл. Как та водная гладь – или эмоционально проникаюсь, или..ни одно имя не заставит трепетать. А этот отклик порой такой неоднозначный.. На какие-то сумеречные вещи, возможно, у истинного эстета способные вызвать лишь вздох недоумения или культурное скорбное многозначное молчание..

[I]«Портрет в сумерках»[/I]. Странное, жестокое, глубокое, очень женское, очень про нас. Про наши параллельные миры. Одни из которых блестят стразиками и благолепностью. Внешне. Другие грязны и отвратительны. Внешне. До боли реальны. Правдивы. Боящиеся слов. Выживающие в грязи и тупости. Но..такие честные. И когда эти миры сталкиваются – все или летит в бездну, или перекраивает нутро, отсекая лишнее. Два часа, кажется. Ее глазами. Как своими.

Черт бы знал.. может, совпало перед очередной датой. Я ее почувствовала. Переоценка стабильности. Когда отстраняешься от любящих и как-бы близких, глаза почему-то теряют цвет. И память – та еще шутница – быстро разворачивает скатерь-самобранку из былого. А оно соткано из обид, недосказанностей, мелких гадостей и измен. И вновь глядя в те самые глаза, сложно дальше лгать самой себе. Любимый мужчина? Верные друзья? Стабильная работа? Да, счастливая. Как там? «Машина, квартира, дом полная чаша. А что дальше?».

Слова и инстинкты. Привычки и чувства. Боль как признак жизни. Прощение через саморазрушение. Все так незамысловато. Все это можно увидеть в соседнем окне. В чьей-то параллельной жизни. Да и в своей.. Нам ли не знать как это – резать по живому..

Ни одной фразы не запомнила. Ни одного сильного ракурса или режиссерского хода. Животные эмоции. Чьи-то глаза. Ком где-то в горле. Ну и.. две пачки сигарет.

Посмотрите. Так уметь прощать – может, что-то в этом есть..

• 
• 
•