[B]Про Лето[/B]
Упасть в высокие травы, вдохнуть полынного густого пахучего воздуха, слушать его, звенящего кузнечиками, наполненного жизнью, теплым ветром, шепотом листвы, далеким раскатом. И смотреть, смотреть... в ярко голубое, такое прозрачное, высокое рассеченное крыльями ласточек небо. Ждать, когда задёрнет солнечный свет шторами сумерек, когда настанет то волшебное, цвета меда гречишного время июльского вечера, которое окутывает прозрачной шалью и приносит предчувствия встреч и самые долгие, самые лучшие в жизни ночи. Отсюда, из этого времени золотых сумерек, начинаются дороги лета моей Души, они засыпаны песком пляжей с мокрыми отпечатками ног, они покрыты раскаленным солнцем асфальтом городов, они пересекают жизни годы, превращаясь то в скоростные ночные магистрали, то в тихую колею, заросшую травой, то в утренний безлюдный перекресток с нелепым светофором, мигающим только для тех двоих в припаркованной машине счастливых идиотов, не могущих сейчас никак расстаться друг с другом, то в купальские, спускающиеся к парным озерам тропинки, с цветущим по краям папоротником и с повисшими над ними огромной сливочной луной, то просто, в самую обыкновенную на свете пыльную дорогу, с бегущей по ней трехлетней девочкой в синем сарафане, сжимающую в ладошке дачную ромашку, с такой любовью сорванную для мамы...

• 
• 
•