я устала от этих бездонных пауз,
смытых лиц, городов, как размытых пятен.
от проблем прятать голову, словно страус -
этот выбор глуп, но всегда понятен.
я привыкла, что на пути под млечным,
открывали двери, давали руки,
становились чем-то большим, сердечным,
проникая в душу, как сны и звуки.
я привыкла, что дорожили дико,
словно днем, за которым война и крики,
для чего мне тот, чья душа двулика,
где игра, детсадовость и интриги.
где мои шестнадцать, песочек с плошкой,
чтоб лепить дворцы, и дороги к свету.
важно что скрывается за обложкой,
а не тяга к яркому пустоцвету.
важен тот союз, что с рожденья прочен -
для кого ты действуешь, как гипноз,
кто волнуясь пишет - "скучаю очень"
и когда ложишься - целует в нос.
потому что созданы мы для счастья,
и не в завтра, будущем и потом,
оставаясь в коконе безучастья -
оно здесь.
не вымысел и фантом.