Конец августа, 03ч 50мин.

Очередной четверг. Сыро и холодно. Осень.
Милый мой мальчик… А имею ли я право так называть тебя? В последний наш разговор ты сказал: «я не твой, ты не моя». Но ты не сможешь отнять у меня воспоминания, как отнял надежду на то светлое и прекрасное, сумасшедшее, страстное, что могло бы случиться с нами. Почти случилось, почти…
В память о прошлом, я, как и прежде буду называть тебя «моим милым мальчиком» и еще теми чудными словечками, которые мы изобретали друг для друга. Помнишь, как ты мечтал издать словарик наших новых слов? А еще мы хотели сочинить сказку вдвоем. И осталась недочитанной книга, которую я читала тебе вечерами…
Ты никогда не получишь мои письма, на конверте нет адресата. Хотя, если отдать их ветру… Представляешь, к тебе под ноги бросается листок бумаги, странно белый для слякотной осени, удивленный, ты поднимаешь его и читаешь это письмо. Было бы забавно, если б не было так грустно.
Стараюсь не думать о тебе, но получается как-то слабо. Ты звучишь в моей голове навязчивой мелодией, от которой невозможно избавиться. Особенно громко по ночам, когда ничто не может перебить оскомину этого мотива. И тогда в отчаянии я начинаю выть на луну. Знаю лишь то, что грусть моя когда-нибудь пройдет, как и то, что тебе тоже не спится в эти ночи. Я все еще чувствую тебя.
Скоро полнолуние, и мы оба будем смотреть на луну, но не вместе, не рядом.