[COLOR=brown]Следующий звонок выдергивает меня из коридора, куда я вышел покурить.
— Вах, дарагой! Пачэму я нэ могу по странычкам ходить, да?
— А что у вас... — звонит второй телефон. Хорошая штука эта мини-АТС, черт бы ее побрал. Благодаря этой хреновине на меня могут насесть человек шесть одновременно. Что у вас происходит?
— Вах, дарагой, нэ знаю! Нэ пускает мэнэ...
— Как ваш логин? — пытаясь игнорировать заходящийся истерическим звонком телефон, я стучу по клавишам.
— Э, дарагой, какой тут логын, када мэнэ в Ынтэрнэт не пускает, да?
— Имя, имя ваше в нашей системе... Ага... Минутку...

Я не выдерживаю и дотягиваюсь до второго телефона.
— Алло?
— Это интернет?
Очаровательный девичий голос. У меня такое впечатление, что она сейчас заплачет. Кто мог так разбить нежное сердце?!
— Можно сказать и так. Что у вас стряслось? Хотя — минутку... Вы можете немного подождать? Буквально минутку?
— Могу...
— Замечательно... — Я меняю трубку — Алло?
— Я тут, дарагой. Так зачэм мэнэ не пускаещ в Ынтэрнэт, да?
— У вас деньги на нашем счету закончились. Вам должно было еще три дня назад письмо прийти...
— Вах, цэлых тры пришло, да?
— Ну вот. После третьего — отключило.
— Вах, абыдно, да? Слюшай, ты мэнэ пусты, да?
— Уважаемый, да? Я могу тэбэ кредит поставить, будеш как раньше в интернет ходить. Но на три дня, да? Патом савсэм отключит, до тех пор надо нам денежку заплатить, да?
— Вах, дарагой, канэчно, мамой клянусь! Ты только сдэлай, да?
— Захады, уважаемый! Все нармально!
— Вах спасыбо, дарагой!
Помотав головой, дабы избавится от прилипшего «Вах, да?», возвращаюсь к разбитому сердцу.
— Ну, что у вас случилось?
— Мне друг фотографию прислал... В письме...
— Ну? — Боже, что за чудовищем должен был оказаться этот парень, чтобы одна его фотография довела девушку до такого состояния?
— Так что, если я закрою письмо, фотография пропадет? Что же мне делать?
У-у-у... Похоже, придется спасать чью-то любовь...
— Ну так сохраните ее, и никуда она не пропадет, — мягко советую я.
— А КАК?
Вопрос слегка сбивает меня с толку.
— Да хотя бы на дискету...
—Это такие квадратненькие, пластмассовые?
— Именно!
— А как на нее сохранить картинку?
Я понимаю, что случай тяжелый. У меня, в общем-то, есть полное право послать девушку по такому маршруту, что она не скоро вернется. Проблема к провайдеру не имеет ни малейшего отношения... Но... Как я могу оставить девушку в беде?
— Значит так. Вам надо скопировать файл на дискету... Для этого...
— Нет, нет, не файл! Фотографию!
— А... Э... Ну — файл с фотографией...
— А?
— Ну, то, что вы видите как картинку на мониторе — это специальный файл... Так вот: вам надо его скопировать на дискету. Вставьте ее в дисковод...
Любой программист меня поймет. Составить вот так, с голого места, алгоритм копирования графического файла... Передвинуть мышку сюда, нажать, сказать мне результат... Передвинуть, еще раз нажать... Процесс занял около пяти минут.
— ... Вроде все.
— Точно?
— Я думаю — да!
— Ой, спасибо... Вы мне так помогли...
— Не стоит, — холодно говорю я, бросив взгляд на полностью истлевшую сигарету...

Бывают звонки глупые, бывают звонки тяжелые, бывают — легкие. Бывают — не по адресу. Бывают звонки мистические.
Звонок.
— Да? Я вас слушаю.
— У вас все нормально работает?
— Да, все работает... А что?
— СТРАННО.

Я остаюсь наедине с короткими гудками раздумывать, что бы это значило?
На другой стороне линии
— Тра-ла-ла-ла-ла....
Я выучил эту мелодию наизусть долгими зимними ночами. Я готов исполнить ее на кларнете, виолончели и челесте, даром что последнюю не представляю себе даже внешне. Мой провайдер не менял эту музыку два года.
— Ждите, пожалуйста, ответа, — сообщает металлический женский голос модели «Приятный-016а». — Вам обязательно ответят.
Не сомневаюсь... Почти.
— Здравствуйте, — откликается, наконец, живая девушка, — компания такая-то.
— У меня только что прервалась и не восстанавливается связь с сетью, говорю я, с ходу называя свою фамилию и телефонный номер. Может, это и жестоко — вываливать сразу всю информацию, но после получасового «концерта по заявкам» уже нет настроения соблюдать ритуал.
— Вам надо связаться со специалистом, — просвещает меня девушка.
Вот уж никогда бы не подумал... А я куда, по-вашему, звоню?
— Тра-ла-ла-ла-ла... Ждите, пожалуйста, ответа.

Жду. Мрачно набиваю текст. Он задумывался как веселый, но, пожалуй, получится что-то вроде «Вставай, проклятьем заклейменный». А жизнь какая?
— Здравствуйте. Какая у вас проблема?
— Прервалась работа с сетью. Логин и пароль принимается, а данные не идут.
— Таааак... — многозначительная пауза. — Какой у вас модем?
— D-Link 500T.
— А мы таких не ставим! — с непередаваемым облегчением сообщает господин на том конце провода.
— Ставите, ставите, — это мы уже тоже проходили раз пятнадцать. — Квитанция номер такой-то, ставил специалист имярек имярекович имяреков.
— В самом деле... — в голосе звучит неподдельная обида. — А у вас как подключен телефон?
— Через сплиттер, — я покоряюсь неизбежному.
— Попробуйте его отключить! И перезвоните.
«И попадите к кому-нибудь другому.» Знаю я эту мантру. А сплиттер у меня спрятан в короб, и первые десять раз я его действительно доставал, в великой наивности своей. Потом понял, зачем это делается. Возьму грех на душу...
— Уже пробовал. Ничего не меняется.
— А систему переставлять пробовали?
— Ну, при чем тут система? Модем ethernet'ный.
— Странно...
Тягостная пауза минуты на две. Фокус не удался. Придется работать.
— Вот, я нашел проблему! Попробуйте сейчас.
— Получилось. Спасибо!

За окном светает. А на мониторе — типичная иллюстрация к понятию «мнимые величины»: интернет вроде бы и есть, но если приглядеться — то нету. Связь есть, пинги бегают, шевеля усиками, а вот сайт ни один не о

• 
• 
•