[COLOR=darkblue]Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не для того, чтобы рассказать,как мне тут живётся. Я пишу, чтоб рассказать вам свою историю. Историюмоей большой любви. И ещё хочу сказать, что любовь не умирает. Даже натом свете. Даже если её пытаются убить, даже если этого захотите вы.Любовь не умирает. Никогда... Мы познакомились 31 декабря. Я собирался встречать Новый год со своейженой у своих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настольконикчёмной и ненужной, что очень часто я спрашивал себя: «Для чего яживу?». Работа? Да, мне нравилось то, чем я занимался. Семья? Я оченьхотел иметь детей, но у меня их не было. Теперь я понимаю, что смыслмоей жизни был — в ожидании этой встречи. Я не хочу описывать её.Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб вы действительно поняли,какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка моего письмапропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её печальныхглаз, за каждую слезинку я готов был отдать всё. ([javascript:;|Продолжить]) Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы онапришла одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги подошёл бы к нейв первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мойлучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я слышало ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когдапробили куранты, и были произнесены тосты, я подошёл к окну. От моегодыхания окно запотело, и я написал: «ЛЮБЛЮ». Отошёл подальше, и надписьна глазах исчезла. Потом опять было застолье, тосты. К окну я вернулсячерез час. Я подышал на него и увидел надпись: «ТВОЯ». У меняподкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание... Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Всё, что былов моей жизни до этого дня — была мишура, сон бред. Очень много словесть этому явлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогоднийвечер, потому что я понял, я увидел в её глазах, что этот день — тожепервый в её жизни. Второго января, мы переехали в гостиницу, ипланировали купить свой маленький уголок. У нас вошло в привычку писатьдруг другу на окнах записки. Я писал ей: «Ты — мой сон». Она отвечала:«Только не просыпайся!». Самые сокровенные желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине,у друзей дома. Мы были вместе ровно два месяца. Потом меня не стало.Сейчас я прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь к ней накровать, я вдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствуюболь. Не физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает Новыйгод одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет.Ещё я знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждыйдень. Но я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно незапотеет. Прошлый Новый год был необычным. Не хочу рассказывать вамсекреты потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечталпрочитать её последнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долгосидел у её кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки... А потомподошёл к окну. Я знал, что у меня получится, я знал, что смогу увидетьеё послание — и я увидел. Она оставила для меня одно слово «ОТПУСТИ». Этот Новый год будет последний, который она проведёт в одиночестве. Яполучил разрешение на своё последнее желание, в обмен на то, что ябольше никогда не смогу к ней прийти и больше никогда не увижу её. Вэтот новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг всебудут веселиться и поздравлять друг друга, когда вся Вселенная замрёт вожидании первого дыхания, первой секунды Нового года, она нальёт себе вбокал шампанского, пойдёт к окну и увидит надпись «ОТПУСКАЮ».[/COLOR]
