Не топчите мне душу своими ногами,
не читайте не Вам предназначенных писем,
не понять никогда, как сжигает то пламя,
что бушует внутри от терзающих мыслей.
Все равно не поймёте мадам Паранойю
и ликующих в эти мгновения бесов,
будто рвутся под пальцами струны у Гойи,
и становится мир неуютным и тесным.
Эти письма - иллюзия, мифы, ошибка.
Я придумала всё, мне так просто хотелось,
и влюбилась в мечту, в золотистую рыбку,
что почудилась вдруг неуёмно и смело.
Я придумала Вас, ведь таких не бывает,
Вы же сами всё знаете, не притворяйтесь,
сколько раз долетали до рая мы с Вами
и назад возвращались, шалея от страсти.
Все стихи не для Вас, и Вы скоро поймёте,
что живу в нереальном придуманном мире,
что ночами мне крылья даны для полётов.
Вашим Ангелом или полночным эфиром
прилетаю бесшумно.
У края кровати стерегу Ваши сны,
а затем исчезаю.
Сколько раз говорила себе слово "хватит",
но опять прохожу по знакомому залу.
Поднимаюсь по лестнице тихо с надеждой
и вхожу в кабинет, у дивана – гитара,
над диваном – та самая шкура медвежья,
Вы лежите, безумно родной и усталый.

Нет, не верьте тому, что сейчас написала,
это бред полнолуния, липкий и вязкий,
не топтали Вы душу, Вас просто мне мало,
да период такой - только чёрные краски.
Это скоро пройдёт. Старый дедовский крестик
и потёртая временем складень-иконка
путь укажут, который пройдём с Вами вместе.
Может, к осени - к первому золоту клёнов.

• 
• 
•