Мне нечего сказать тебе. Совсем нечего...
Разве, что глаза твои глубже неба, а волосы легче облака. Что губы твои желанней хлеба, что голос мелодичней музыки, что взмах ресниц, как взмах крыла неведомой волшебной птицы, уносит в даль, что может только снится такая даль, что не бывает ее на свете, как не бывает нежнее рук твоих, изящней плеч, где линии коснулись совершенства и совершенство растворилось в них. Но, превзойдя себя, стекло на грудь, и не словами, а прикосновеньем, как к таинству, как к чуду я бы мог сказать о ней. Или уткнуться головой в твои колени, когда-то я украл у одного поэта — словно в пристань, теперь верну ему, не в пристань, как на плаху, не страшно, но точней.
Мне нечего сказать тебе. Совсем...
Еще вот только, что твоих ладоней целебней нет и что любую рану, едва коснувшись, вылечат они, что Солнце по утрам к тебе приходит, чтоб ты с ним поделилась добротой, и день после дождя прозрачен, чтобы с тобой поспорить чистотой и раствориться в тебе. А там, где нет тебя - ни дня, ни ночи нет, а все вокруг из смутных очертаний, когда-то бывших предметами или людьми — не помню.
Мне нечего сказать тебе. Совсем нечего...

• 
• 
•