Она пришла, разделась,
отдалась... Как-то наигранно,
а может быть смеясь, встала с
постели, мило улыбнулась,
оделась и ушла. Потом
вернулась. И долго мне о чем-
то говорила. Я не любил ее,
она меня любила, читала
вслух мне женские журналы.
Она меня немного умиляла и
временами мне казалось
странной. Она была не той,
хотя желанной, я вел себя с
ней как-то эпатажно... А
может нет, хотя уже не важно,
она пришла, я может быть и
ждал. Она была чиста как
идеал, но ... чего-то мне тогда
в ней не хватало. А может я
далек от идеалов? Она
пришла. Была и вдруг ушла,
так же внезапно, как и
появилась. Я и не понял что
тогда случилось. Она мне
ничего не говорила. Я не
любил ее, она меня любила.
Она была как что-то неземное.
И было ли вообще это со мною?
Я помню как подолгу ее ждал,
не знаю почему, но ревновал.
Я никогда не видел ее слез. У
нас с ней что-то было, но
всерьез. Я ею никогда не
увлекался, не знаю почему,
может боялся? А может быть и
просто не хотел и не любить
ее я толком не умел... Она
была красива, да, красива! Но
почему все время уходила. И
зачем все время возвращалась,
так же легко, как будто бы
смеялась, как будто на столе
что-то забыла... Я не любил
ее, она меня любила. Она
пришла, на стул неловко села
и долго, молча на меня
смотрела. Потом сказала пару
смутных фраз. Оделась и
ушла, в последний раз... И
больше никогда не
приходила. Я не любил ее?
Она меня любила ...

• 
• 
•