[B]Я посмотрел Каракаса.
Я посмотрел «Les Amants du Pont-Neuf».[/B]

Я – раздавлен…
Мой лоб разодрал асфальт,
Моя нога сломана, я хромаю на костыле.
Мост зовет меня.
Я иду к нему, хромаю, но иду.
Мост – моя хромая жизнь.
Он негоден остальным людям, а мне – годен.
Я там – живу.
На мосту есть все, что нужно мне для жизни.
Есть все.
Я так думал.
Но оказалось,
Что на мосту – не было любви.
Я заметил это, как только она появилась.
Я тебя нарисую – сказала она.
Этого было достаточно, чтоб полюбить.
Она.
Она была – чудо.
Она сказала, что нарисует меня.
А ведь портрет любит своего художника
Не меньше, чем художник – его,
А может и больше.
Ведь его никто не рисовал в этой жизни,
Этого было никому не нужно.
До сих пор не нужно.
А теперь.
Я помешалась – подожди, я с тобой.
Я научу тебя спать без снотворного.
Я покажу тебе море.
Ты видел горизонт?
Я научу тебя – красоте.
Но…
Как же я без тебя,
Я уже не могу без тебя.
Не уходи…
- Я ослепну.
Не уходи.
- Ты будешь моим поводырем, моими глазами?
Не уходи.
Не уходи.
Я не смогу без тебя…
Я уже не смогу без тебя…
***
А утром надо обязательно увидеть того человека, который тебе снился.
Снился вот уже несколько недель.
Потому я пришла к тебе.
А я - уже не хромаю.
На мосту?
- на мосту!!!
Людская река и потоки машин смыли с моста всю грязь.
- Я нарисую тебя.
Я ждал тебя, моя любовь.
Только не уходи.
Только не уходи.
Я не перенесу этого еще раз.
Почему люди хотят убить любовь,
Как только она появляется?
Почему???
Что с ними не так???

Ведь есть же, кто едет – до конца?
- Да, есть… Мы едем до конца.
- Мы – тоже… Возьмите нас с собой.
До конца…
Вместе.
Под мост любви.
А пищевая цепочка - подождет.

• 
• 
•