Есть свои люди, а есть чужие. И не то что бы чужие, просто не свои. Со своими даже молчать легко, и приятно! У своих ладошки теплые, и от прикосновения бьет током. Со своими смеешься по-другому, и плакать, при своих, не стыдно. Своих можно узнать по прикосновению, и по запаху. Некоторых, зная много лет, не назовешь своими. Не знаю почему, просто не назовешь. Они чужие. Вроде и красивые, и веселые, и общего много, но чужие. Не спокойно, не уютно рядом. И забываются чужие легко. А своих не забываешь, они всегда в твоем сердце всегда.
