Вот ты живёшь в буйном мире собственных мечтаний и не мне предстоит воплощать их в жизнь. А ведь мы были бы охуительной парой, будь ты постарше или я ?. Оба достаточно умные и пизданутые, чтоб перевернуть этот сраный мир. Ну, не перевернуть, слегка пошататьь.
Встряхнуть эту планетку не помешало бы. Чем? Ну не выдавать же профессиональных секретов здесь и сейчас. Я написал тебе. Правильно ли, не верно ли - не знаю. Может, не стоило, но поздно. Ты, если не дурак (а ты совсем не дурак) сегодня узнаешь, если уже не узнал, что понравился мне. Наверняка не ответишь. А почему? Риторический вопрос. Не в теле (которым не похвастаю) счастье. Оно лишь ключ от ворот, за которыми неизвестность. Неизвестность. Что скрывает твоя широкая грудь или стройные ноги? А хуй его знает (не мой, но многих - подозрение). Мне не светит ничего, - записал я сегодня в своём блокнотике. - Он слишком сложен для меня, слишком сложен, слишком привлекателен. Но как же возбужден я встречей с ним! Это то. Но увы, мимо. Всё время чувствовал (и продолжаю чувствовать) себя эдаким Генрихом Ивановичем Шаубе - заведомо принижен, неприхотлив. Счастлив от малого.

• 
• 
•