[B][COLOR=darkblue]...и вот он уходит...
Один, последний взгляд, зацепившийся ему за плечи, растягивается в засыпающих лучах неяркого, уже остывающего солнца, и становится странно осязаем. Хочется кричать. Громко-громко кричать, желательно до обрыва перепонок. Чтобы потом совершенная тишина и больше ни звука. И ничего не слышать, не видеть... Особенно этих плеч, которые ты оттолкнула сама. Или бежать. Бежать, быстро-быстро, догнать, прижаться к его гордо - оскорбленной спине и заныть, как в детстве "Я больше так не буду." И он останется, конечно, останется.обнимет, все еще обиженной рукой, а второй нашарит сигареты в кармане, прикурит и сквозь сигаретный дым спросит:
-Ну что ты делаешь? КОМУ ты делаешь хуже.? И тут же станет легче дышать. Сквозь его сигаретный дым и зябкий вечер, легче. Ты отсрочишь свое забвение еще на пару недель, чтобы потом снова провожать его плечи взглядом. Эти плечи даны тебе, чтобы только прощаться. Поэтому ты не кричишь, и не бежишь никуда. Стоишь и смотришь, как он тает в дымке городского тумана. Ты взрослая девочка и точно знаешь, что чудес в жизни не бывает. То есть одно чудо все-таки есть, то, что сейчас от тебя уходит, навсегда, опять... Опять навсегда... Навсегда опять... Опять...
(с)