Слова со вкусом сигарет вдыхаются одним
аккордом. Тристан не встретился с Изольдой,
Гертруда кутается в плед - минздрав не поощряет
яд. Моей вселенной нет на карте, но некто, как и я,
азартен - он ищет небо наугад. Прищурив глаз, моя
весна за ним с улыбкой наблюдает. А мне что
делать - я не знаю, я собираю голоса в колоду
музыкальных снов. Приветствую тебя, мой странник.
Бросаю кости - вижу грани моих расшатанных основ.
Душа роняет из кармана куски непризнанных стихов.
Иду по ним, как по стеклу, по гретелевских крох
стигматам, до пряничного невозврата из
обгоревшего "люблю", и ветер рвёт прозрачный ток
протяжностью в один эпитет. Смотри же, мой
отважный зритель, как я стреляю между строк, не
целясь, в сумрачный партер, по горло погружённый в
осень. Закат давно темнеет в восемь, и в этом
паззле полумер я - тот бродяга между сосен,
плацкарт, поющий подколёсьем.
Я - чёртов коллекционер.
На стеллаже стеклянных дней, тряпичных слов и
карандашных набросков "здесь", "одна", "однажды",
есть полки, прочих тяжелей. На них гнездится полк
бумажных, кричащих типографской сажей, пахучих
прошлым и гуашью, мной недописанных людей. В
одних я не вмещусь, хоть вой. Другие велики
некстати. А третьих ждёт другой издатель - или, как
минимум, запой...
Но выбран наугад герой, не пропечатанный в
заглавьи, не совершивший подвиг, равный удачно
вставшей запятой.
"Был дубль! Отснято!" Перерыв.
Приветствую тебя, мой странный. За предрассветной
мутной сталью наш вальс рифмуется в надрыв. Я
слышу твой гитарный бой. В который раз тебя
листая, я вижу, как, недокасаясь, бредёшь ты -
безымянный странник,
недопридуманный не мной.
(с) Ли Гевара

• 
• 
•