Когда мысли укладываешь в строчки, они обретают не только форму и смысл, они становятся понятнее и яснее. Понятнее в своей легкомысленности. Ясней в своей неправоте. Ты пишешь... перечитываешь... Перечитываешь,..перечитываешь, и вдруг осознаешь какую бредятину несешь... Даже немного страшно становится, что это ты, что это ТВОИ мысли... Что ты закрыв глаза шагаешь в пропасть.
Сама. Ничто не толкает, никто не настаивает. Ты сама. Ты взрослая, давно-давно выросшая из детского романтизма и веры в сказки. Благополучная, по полкам все, лучше чем у других, практически идеально... Умная... ты даже веришь в это сама... ты точно знаешь, что ума не занимать. Да и вообще кругом положительная и кичащаяся своей благонадежностью, с закрытыми глазами шагаешь в никуда. Ты вдруг поверила... что там, над пропастью, можно раскинуть так долго недвижимые крыла. Что есть еще и время и возможность вспомнить что такое ветер, приторно сладкий, бьющий наотмашь, а после ласково гладящий щеку. И грудь переполняет восторг. И кажется, что пропасть- путь в бескрайнее небо. И это благо, что есть мысли, те, что укладываются в строки, а то недолго и разбиться...