Кружась по комнате в платье холодного розового цвета и распевая нашу любимую песню я вспомнила наш последний разговор. Ты говорил об апреле, любви и птичках, ты цитировал Маяковского, а точнее мой любимый стих, но после каждой цитаты говорил, что Есенин и Пушкин тебе нравятся больше. Я ещё спрашивала тихо смеясь - "ты перешёл на мальчиков?" И наигранно обижаясь делала вид, что звоню Диме дабы тот всё же привёл Володю и мы бы с ним помирились. Ты дулся серьёзно и говорил что он идиот, но быстро остывал. Целый день вместе. Но через неделю тебя не стало... в моей жизни. Ты не заменил мне его, но стал другом. И оставаясь другом ты удалил себя из моего списка контактов, прежде удалив свой номер телефона. Я поздно заметила...
Я могла бы спросить твой номер у наших общих знакомых, но знаю что это бесполехно и глупо навязывать своё общество человеку, которому оно по сути не нужно. Да и как говорят все - надо уважать выбор других.

Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

Маяковский В.

• 
• 
•