Когда слова обретают смысл,
который вкладывался во взгляд,
и дни теряют банальность чисел,
спасаясь бегством из мира дат,
когда ты путаешь утро с ночью и
пишешь письма, как ешь и спишь,
и прибавляешь к глаголам "очень ",
у их объектов поставив " лишь " ,
когда, отправив едва все это , ты
хочешь тут же помчаться вслед
за ненаписанным там ответом на
те вопросы, которых нет,
когда ты так открываешь душу, что
вместе с дверью трещит стена...

всего сложнее - её разрушить, а
остальное снесёт она.

Но хорошо это или плохо,
смертельным будет ли твой исход,
кого разбудит прощальный грохот,
когда вселенная упадёт, -
ничто не кажется очень важным,
ничто не лезет в тебя извне,
а если взгляд показался влажным,
и страх ползёт по твоей спине -
так это просто смешная плата за
то, какой ты задал вопрос,
и письма в общем не виноваты, что
ты так долго в себе их нес:
так долго, что адресат не может,
клочки ладонями теребя,
пусть даже это всего дороже -
обратно склеить всего тебя.

Когда слова обретают форму и их
потрогать - как дважды два,
когда из самых неясных формул
в тебя заглядывают слова,
когда ты платишь судьбе без сдачи
за то, что лезешь в её петлю,
ты вспоминаешь, что это значит,
и говоришь " я тебя люблю ".


Соня Пащевская

• 
• 
•