В этом доме белы все стены,
Потолок в пожелтевших разводах,
Я лежу, обведённый мелом,
Средь убийц и других уродов,
Каждый шаг в коридоре пушкой,
Тычет снег нам в окошко мордой,
Сумасшедший лежит в психушке,
Мастер лечится в доме скорби.
Ах, профессор, к чему таблетки?
Всё пустое и карты биты,
Ночью снова через розетку
Я уйду в мир своей Маргариты.
Там всё так же, и там всё те же,
Там теней нет, и нет там фальши,
И трамваи там головы режут
Берлиозам на Патриарших.
Там роман мой - моё проклятье,
Там луна и дорожка света,
И стоит над Москвой распятье
С полоумным из Назарета.
И летаю, привязан к койке,
Я над зданием Массолита,
Как таблетки, профессор, горьки
Знаю я и моя Маргарита.
А на утро осатанело
Я очнусь у зимы на исходе,
В этой комнате белые стены,
Потолок в пожелтевших разводах.
Боль в висках, как болезнь Пилата,
Словно череп, как чашка треснул,
Чёрный кот за окном палаты
Улыбнётся и прыгнет в бездну.
© Александр Гутин

***
Над Москвою, расправив крылья,
К звездам голову вверх откинув,
Крикну в бездну - я - узник жизни,
Что законы толпы отринул.
Нет в ней места душе и телу,
Что поругано на распятье,
Кислотою сожгла мне сердце
Маргарита, мое проклятье...
(c)

• 
• 
•