Когда-то давно, еще молоденьким, я представлял себе налаженную жизнь в зрелом и перезрелом возрасте так - творческая работа в своей мастерской, домовитая любимая жена-красавица и хлопотунья, и свободные вечера, в которые я, качаясь в кресле -качалке, отдыхаю от трудов праведных и читаю всякие интересные книжки под уютной зеленой лампой. Естественно, в своем доме. Знаете, там - двор, возделанный женой огородик, и вообще землишка, как таковая....
В принципе, все предпосылки для этого были, но женщины всю дорогу попадались не те. У одной характер был склочный, у другой деньги в руках исчезали, как по волшебству, третья мне мозг выедала так, что я старался общаться пореже, сваливая к себе в имение.
И даже, знаете, кресло- качалку мне подарили однажды на день рождения, но и там все пошлО не так. Когда я попытался читать газету, качаясь в кресле у зеленого торшера, то чтение просто не задалось. Какая-то сволочь построила это кресло так, что приходилось прикладывать значительные усилия и сноровку для того, чтобы в нем качаться. Просто не до чтения было. Либо качаться, либо читать.
И с чтением тоже - я однажды читал одну и ту же книжку три года. Это были "Приключения Шерлока Холмса и доктора Ватсона". Вечером, отупев и устав от работы, я на сон грядущий за поздним ужином втыкался в эту книжку и она создавала у меня в голове обманчивое ощущение уюта. Вернее, уютно было Холмсу с Ватсоном на Бейкер-стрит у камина, ну и мне за компанию, как сочувствующему.
Мечты, осуществляясь, частенько разочаровывают.

• 
• 
•