Сижу... Смотрю в окно... На улице темно и в стекле, как в зеркале, отражается..
Наверное, немного грустно...



...Я вижу его каждый день...
Каждое утро...
Обречённо стареющее лицо... Уже уверенно пробивающаяся седина - и не только на висках... Правда ещё не блестит макушка))
И только - пожалуй - глаза...
Они всё так же молоды и упрямо-настойчивы, они всё так же блестят и горят азартом...
Они - не изменяются...
Как практически не изменяется Солнце... Космос... Вселенная...
- Как дела, братан? - подмигиваю я ему, чтобы приободрить.
- Да так... Терпимо... - мигает он мне в ответ. Мигает не весело, а скорее - грустно-иронично.
- Живём, брат... Крутимся...
И так каждый день...
Щёки, доказывая извечный закон гравитации, ползут вниз. Как у всех пожилых мужчин. И у бульдогов. А ещё у старых заматеревших котов...
Под глазами мешки - иллюстрация к старой шутке "Он носил груз прожитых лет в мешках под глазами"...
Морщины? Да нет, тока мордаха округлилась
И только глаза. Зеркало души...
Зеркало...
Старое древнее трюмо с исцарапанным и облупившимся подзеркальником. Стоит оно в углу, пятна по нему, проседь на стекле, пыль... Мутно...
Но вот лучик... Лёгенький... Тоненький... Солнечный зайчик...
Падает, пронзая мириады частичек пыли в воздухе, выхватывая их из небытия, падает неловко на зеркало и...
И зеркало вспыхивает, всё и сразу, вспыхивает и сияет, искрится, оживает и словно молодеет, словно там, за его исцарапанной и помутневшей, поседевшей от времени поверхностью - ярчайшие лампы, прожекторы - а может частичка самого настоящего солнца?


- Что, братан, всё скачешь? - спрашиваю я его с иронией, в которой заключён и сарказм.
- Пока - да...
- Не устал?
- Есть немного...
- Так что же?
- Выбора нет...
- ?
- Ты знаешь есть такой аттракцион "Беличье колесо"? Когда белка без устали и остановки крутится в колесе? Словно сумасшедшая?
- Ну... положим, - неуверенно тяну я, не зная куда он гнёт.
- Белка думает, что она скачет по веткам в своём родном лесу. Думает... И радуется... Как ты думаешь - она дура?
- Нет, она не дура. - сам себе ответил. - И поэтому она никак не хочет останавливаться, потому что тогда она поймёт - это не лес. Это - клетка...
Он помолчал.
- Вот и я... как та белка. Кручусь в колесе... И не могу остановиться.
- Не можешь? Или не хочешь?
- Раньше не хотел. Теперь не могу.
- А что в твоём варианте лес?
- Лес - это молодость. Моя бесшабашная и незатейливая, такая отмашная молодость... А где молодость - там всегда любовь.
П. С

• 
• 
•