Невыдуманные истории.
Мужская боль.

Человек вдруг зацепился взглядом за удаляющуюся женскую фигурку, подумал: не в моем вкусе, да и не молода. А она обернулась, и глаза встретились. Как в кино - искра, притяжение, взаимный интерес, тепло и нежность. Не сразу, но сблизились. И он вдруг понял: это она! И тело ее стало прекраснее всех, что в избытке вокруг. И голос хочется слушать вечно. И руки, и глаза, и сердце, и мысли, и разговоры. Топило жаждой заботиться о ней, укрыть собой от всех невзгод. Прожить оставшиеся годы вместе, идя рука об руку. Готовить ей завтрак, встречать с работы, дарить любовь. Она только повторяла: никто и никогда, как ты, ни с кем и никогда, как с тобой, только эти дни и были счастьем.

И он не тянет. Он все решил. Он разводится. Назначают дату помолвки. Он вводит ее в свой дом - теперь он твой. Они счастливы.

И вдруг при следующей встрече она смотрит долго-долго в его глаза, и что-то внутри него щелкает. Он спрашивает тревожно. А она отвечает нежно, но беспощадно: я прощаюсь с тобой.

И его мир рушится.

Она возвращается к мужу, давно ставшему посторонним, и к любовнику, который не любит, но пользует. И она все, казалось бы, понимает. И про себя, и про тех недостойных мужчин. Но прощается с тем, кто делает ее счастливой.

Он не может смириться. Он летает от отчаяния до ярости, от нежности до недоумения, от стремления все вернуть любой ценой до мысли умереть от этой боли. Он болен ею. Он тоскует. Его ломает. Мозг не дает спать сутками. Тело рвет от давления на части. Душа молит то забвения, то новой "дозы". Он говорит о ней взахлеб с отстраняющимися друзьями, с прохожими, с врачами скорой помощи. Он то воспевает те дни, то рыдает, как зверь. А иногда замолкает, и дышит, как атлет, не справившийся с дистанцией. Он взрывается безответными "почему?", "что не так?", "как же так можно?".

Он снова и снова прокручивает в голове все моменты, твердит, как заклинание, ее имя, сбивчиво бормочет о счастье и благодарности в ее глазах. И снова впадает в недоуменное отчаяние междометий.
- Что делать? - кричит он. Но нет ответа.

Он просил моего совета, женского мнения. И первое, что пришло мне на ум (не первое по значению, и не самое верное, пожалуй, но очень личное) - наше женское неумение быть счастливыми. Отсутствие привычки к счастью, благополучию. Ну, нет у нас навыка жить в счастье, быть в нем. Мы не знаем, как это, жить без страдания и боли.

Продолжу в комментариях, как всегда))

• 
• 
•