Когда мне грустно, я пишу о любви. Когда мне хреново, я пишу о чувствах. Когда мне весело, я пишу глупости. И если разобраться, ничего умного я так и не написал за столько лет... Неделя какая-то странная - несколько откровений (от себя самого и ещё от одного близкого человека); полнейший игнор ещё одного, очень важного кого-то; глупая перепалка (достали вопросами, я всё прекрасно понял - кто и что имел ввиду, для тупых (или как я это понимаю): к человеку к сорока предъявляются совсем другие требования, нежели в двадцать пять, но мысли свои точнее выражать надо, не кивая по сторонам и тухленькие намеки не бросая - ну, да пох теперь, проехали уже все); письма анонимные и появившееся на днях идиотское ощущение, что ускользает что-то, знать бы - что, сквозь пальцы будто. А не понимаю - что хватать, спасать кого, куда ломиться, делать-то что? Ориентир словно потерян, маяки погасли, костры не горят, gps-спутники к земле прибиты, а я стою в поле и - не полынь даже, полынь, она, терпкая, пряная, теплая, - ковыль сухой в глаза бросается, глаза щиплет и душу мутит. Хорошо всё, да словно нехорошо что-то. Жара, наверное... Июль в разгаре. Осень скоро, а там и снег - засыплет, заметёт всю дурь в голове... И - чистый лист. Белый. Новый.
