Второй сон. Жарко и пыльно. Я бреду по какой-то пустыне, закованная в кандалах. Короче, я опять - мужчина. Ноги в тяжелых цепях и саднят - сил нет. Болят не просто раны от железа - туда ведь еще и песок набивается. Да и по горячему песку ходить - не фонтан. Бреду я в колонне таких же оборванцев, под конвоем каких-то совершенно жутких типов с хлыстами. Внезапно со мной равняется несколько таких вот конвоиров и начинают меня жестоко избивать. Я падаю, везде песок: в ушах, на языке. Все это пиршество разбавляется вкусом крови. И когда я уже прощаюсь с жизнью, вдоль колонны проезжает галопом всадник с воплем: "Он умер! Он умер!". Я только успеваю прохрипеть: "Вы не того бьете".... я прихожу в себя спустя какое-то время на этой же дороге, около меня женщина в покрывале и старик... они волокут меня в глинобитную избушку у дороги, пытаются напоить водой.. А пить я не могу - лицо в кровь разбито и опухло... Женщина промокает своим покрывалом мои раны и плачет, тихо так, поскуливая.... А я просто смотрю в проем этой хижины, и на душе такая боль и горесть... Как будто я только что лишилась всего своего мира.

• 
• 
•