"Про художника":
Был Художник один он улыбки и свет
Рисовал в полумраке ночей.
Рисовал лебедей и январский рассвет,
Рисовал непонятных людей.
Только краски его состояли из чувств,
Из улыбок и капелек слез.
Рисовал он все то, что увидеть не мог,
Рисовал клад несбывшихся грез.
И однажды идя вдоль прибрежной волны
Его взгляда коснулась Она,
В ней все то воплотилось, что с помощью чувств
Рисовал он годами без сна.
Он вернулся домой, тут же сел рисовать
То, что видел на том берегу.
Он пытался создать на картине немой
То, что люди видят в бреду.
Рисовал он всю ночь, не смыкая глаза
С наступленьем рассвета уснув.
На картине его заблестела слеза
В эту ночь рисовал он Любовь.
Снова он пришел к тому берегу,
Преподнес Ей свою Любовь.
Он в свое творенье поверил бы,
И не требовал лишних слов.
Но Она, взглянув с удивлением,
Холст швырнула в море так просто:
«Я не верю в любви явление,
Для меня это слишком сложно.
Я по свету как птица летаю
Обжигая всех страстью своей.
Что такое любовь, я не знаю,
Это сказки глупых людей».
Улыбнувшись ему с ехидством
Вдоль по берегу дальше пошла,
Ее платье, как крылья птицы
Раздувала ветра волна.
Море тихо холст уносило
Далеко, где нет края земле.
А художник смотрел уныло,
Не поверив жестокой судьбе.
Долго брел он вдоль берега тихого,
Уж спускалась на землю ночь.
Леденящий вдруг голос послышался:
«Ты по-прежнему веришь в любовь?
Если хочешь страдать бесконечно,
Я смеюсь над тобой, ты страдай,
Если хочешь всегда быть беспечным,
То ты душу свою мне продай!!»
Мысли разом слились во единое,
Вспомнил все: и любовь, и холсты,
Вспомнил счастье неуловимое,
Вспомнил то, как разбились мечты.
И листок с непонятными строками
Оказался в его руках
Изменить он теперь мог бы многое,
От любви ведь остался лишь прах.
И случилось непоправимое-
Кровью он расписался в ту ночь.
Шутка дьявола неуловимого,
И теперь это не превозмочь.
Хоть с тех пор утекли столетия,
Но как только наступит закат,
По прибрежным пескам ходит ветер,
И Художник с холстом в руках…

• 
• 
•