Была бы жизнь книгой - давно бы по страничкам разорвал...
Вырвал бы всё, что не нужно... Как будто этого бы и не было... Но тогда бы никто не понял, откуда взялись те, или иные эмоции и раны на сердце и в душе... Каждый момент жизни с нами что-то случается... И каждый случай отражается на нас...

Выкладываю текст своей старой песни...

Книги-самоубийцы

Правда есть, но где она - не знаешь, потому что не видел их глаза...
Полететь так хочешь, но теряешь свои крылья, взмахнув ими едва...
Они рвутся и падают на землю, скреплённые словами перья разлетаются
Не найдутся те мысли, всё, что знал ты, тает в небе... Абзац за абзацем разрываются.

И рвутся страницы,
Во сне не приснится
Такое: книги-самоубийцы.
А ты их герой...
Теперь что будет с тобой?
Нет границ книг-самоубийц.

Правда есть... Собрать бы по кусочкам, всё, до последней точки... Но ветер - нет, не спит...
Он разносит твою жизнь и в цепочке её слабое звено точно вычислит...
Остальное не важно - ты покой свой однажды продал Богу, и перестал читать...
Только смотришь, но трогать невозможно, и книги тонко рвутся, и сами бегут летать...

И рвутся страницы,
Во сне не приснится
Такое: книги-самоубийцы.
А ты их герой...
Теперь что будет с тобой?
Нет границ книг-самоубийц.

Правда есть... Она в тебе, наверно... Не знаешь? Что ж, проверим... Давай в слова играть?..
Не умеешь?! Тогда чему ты веришь?! Каким-то кино-, звуко-?! Давай, садись читать...

И рвутся страницы,
Во сне не приснится
Такое: книги-самоубийцы.
А ты их герой...
Теперь что будет с тобой?
Нет границ книг-самоубийц.

• 
• 
•