Весь вечер мы говорили-собирали мозаику. Полторы, тысячи крохотных замысловатых фигурных плиточек напомнили мне хаотичность прожитых лет, месяцев, дней... Хаос. Я всегда боялся его. Хаоса мыслей, чувств, поступков. Хаоса в душе и в сердце. Хаотичного движения внутри себя и вовне. Бессмысленности встреч и боли разлук, расставаний, потерь. Страха перед временем и расстоянием. Через несколько часов совместных усилий был выложен прямоугольный контур. Затем складывались слои. Один за другим, один за другим. Медленно, трудно. Как в жизни. Час за часом, день за днём. Хотелось всё бросить. Перемешать сложные фрагменты, собрать плитки
в коробку и засунуть в дальний угол. Но тогда разрушится то, что уже есть. Жаль потраченных сил и времени. Особенно времени. Оно безвозвратно. Как и жизнь. Всё остальное либо обратимо, либо изменчиво, либо незначительно. Впрочем, последнее мозаика опровергает. В ней каждая "составляющая" равноценна близлежащей...Вот фрагмент на котором мы целуемся…..а вот на этом пьем кофе, на этом плывем в море, а на этом ты спишь. Ошибки в мозаике обратимы - каждой плиточке можно отыскать именно своё место. Но постоянна она лишь в том случае, когда полностью
собрана. А пока что хаос за исключением разрозненных фрагментов. Значителен ли такой фрагмент? По отношению к себе самому – да, по отношению к целому - тем более, ибо целое складывается из кусочков. Но по отношению к замыслу самой картины - нет, ибо всегда есть возможность изменить сюжет картины по своим возможностям и усмотрению. Правда, картина нашей мозаики задана изначально. Нам не нужно её ни придумывать, ни рисовать. Нам нужно лишь собрать, подбирая по рисунку и форме. Порой даже это кажется непосильным. Или пока непосильным....

• 
• 
•