Краска. Повсюду краска. Краска везде. Краска на улицах, домах, машинах. Люди перепачканы в краске. Ею пропитана их одежда, волосы. КРАСКА. КРАСКА. КРАСКА. Много-много краски.

Люди по-разному приходят в искусство. Мы еще смеем надеяться на гениальность. Мы говорим, что мы не такие. Мы другие. Мы все разные. И все мы в краске. Мы пытаемся оправдать свою неизбранность и негениальность. Мы пытаемся нарисовать на себе одежду. Пытаемся ненавидеть солнечный свет. Убегаем, прячемся, стыдимся, потому что мы не выставляли своих картин в галантерейной лавке города Ла-Корунью в 13 лет. Мы не получали самой высокой оценки на национальной художественной выставке в Мадриде. И мы не поступали в 16 лет в королевскую академию Сан Фернандо.

А нужно быть.

Скручивай и бей насмерть
Я пробиваюсь зажигаю
Ласкаю и облизываю
Целую и смотрю
Звоню во все колокола
Пока они
Не истекут кровью
Пугаю голубей
И заставляю их летать
Вокруг голубятни
Пока они
Не упадут на землю
Мертвые
От усталости

Я буду заваливать землей
Все окна и двери
На твоих волосах я повешу
Всех певчих птиц
И сорву все цветы
Я буду баюкать
На моих руках ягненка
И дам ему на съеденье
Мою грудь
Я умою его слезами
Радости и печали
Убаюкаю его
Песнью
Моего
Одиночества

ПАБЛО ПИКАССО

Наследство Пикассо было оценено в 260 миллионов долларов (цифру значительно занизили по налоговым соображениям). Это в общей сложности 50 тысяч работ, в том числе 1885 картин, 1228 скульптур, 2800 изделий из керамики, около 12000 рисунков, 11 гобеленов и т.д. и т.п. Но семью Пикассо вряд ли можно причислить к счастливчикам. В 1975 году от цирроза печени, вызванного алкоголем и наркотиками, умер Пауло Пикассо. В 1977 году в гараже своего дома повесилась Мария-Тереза Вальтер. Накануне открытия очередной выставки Пикассо в Мадриде в октябре 1986 года ночью застрелилась Жаклин Пикассо.

Но кто станет жалеть?

И вся музыка и все слова мира кажутся мне такими пошлыми. Такими пустыми. Не нужно. Не нужно. Не нужно. Хватит сыпать червяков и мертвых гусениц изо рта. Прекратите отравлять воздух. И без вас его мало. Не нужно облекать свои грязные мысли в слова. Это не бордель. Не стоит выплескивать мутную жижу на бумагу. Это не яма для помоев. Быть словом. Дышать краской. Быть краской. Быть. Быть. Дышать. Словом.

И пусть пока мы не превратили мир в галерею. Пусть дороги – не планшеты. Пусть стены пока еще не похожи на мольберты. Главное – найти в себе слово. И суметь вложить его в краску.

• 
• 
•