Я иду по городу, ожидающему весны, как мать своего первенца. Я вдыхаю его запахи, я украдкой заглядываю в эти истощенные зимой лица. Я слушаю разговоры людей в неоновом свете кафе. Кто-то мечтает о новом мобильном. Кто-то хочет склеить вон ту телку, сидящую рядом. Кто-то парится над заменой машины на более престижную. Кто-то хочет вставить силикон. Кто-то ищет спонсора. Кто-то хочет ширнуться. Все чего-то хотят. Они все пахнут пластмассой и эмоции у них какие-то пластмассовые. Этот запах порой не смывается гелем для душа, потому что он намертво въедается в кожу. Иногда кажется, что только одеяло, в которое я закутываюсь, спасает мою душу от чужого вторжения. А они хотят много: заставить меня жить так же, как они, убить живые человеческие эмоции, расплющить мою душу как безжалостный гинеколог плод, который не превратится в нового человечка, слушать их музыку и жить их удовольствиями. Я постоянно что-то ищу в каждом новом взгляде, но чаще всего встречаю там только пустоту. Пустота, тщательно скрываемая стереотипами, условностями, понтами, деланными улыбками, цитатами популярных шоу и сериалов, ничего незначащими междометиями и восклицаниями "вау", "круто","супер","прикольно", инетовским байками и тезисами гламурных журналов. Я не хочу, чтобы они ломились в мой мир, гадили там. Они не строят. Они ломают. Все ломают. И вместо красивых замков я вижу уродливые здания. Они с корнем вырывают мои цветы и глушат мою музыку. Они говорят "не парься", когда я хочу поговорить о чем-то настоящем. Они не знают чего хотят. Им просто скучно. Они разбавляют скуку пустым трепом, алкоголем и смехом над тем, чем я действительно дорожу. Иногда у меня просто опускаются руки, потому что их слишком много. Но пока я есть у себя, они ничего не получат...

• 
• 
•