[FONT=Courier][COLOR=blue][SIZE=-1]

Волна не пришла. Пришло небо. Чистое и совершенное, заполняющее блаженством, небо. Hебо было во мне, и я был в небе. Я поднимался всё выше, и познавал с каждым метром высоты нечто такое, что не знал ещё ни один смертный. Оно во мне разрасталось, становилось из бледно-голубого глубоко-синим и, переливаясь в такт изменению цвета, зазвучала, когда-то познанная и потом зачем-то забытая, музыка.

Была это музыка дождя, музыка неба, музыка счастья. Не умещаясь в голове, пыталась она выбраться наружу, и когда тонкая оболочка мозга порвалась, - позволила музыке и тому небу, что было внутри соединиться с тем, в котором был я, - мир взорвался. Распался на множество отдельных великолепных миров, и в каждом из них жил дождь. Тот дождь, что совершенно случайно посадил я в машину.

Окружная нырнула в город. Притормозив у третьего с дороги дома, я сказал:
- Я здесь живу. Может, зайдём?
- Зайдём, - сказала она и, не надевая платья, перекинув его мокрой тряпкой через плечо, направилась в подъезд.

В квартире дождя не стало. Опустившись на диван, попросила она выпить. Я налил джин.
- Посиди минутку. Только в душ, ладно? - сказал я... и больше никогда её не видел. Выйдя, через пять минут из ванной, нашёл на журнальном столике маленькую, неровно начёрканную записку: "Душ это не дождь".

А. Швецов

[/SIZE][/COLOR][/FONT]

• 
• 
•