Мы делим постель. Но не образ мыслей. Мы делим ночь, грубо, ножницами, напополам...Но не жизнь. У него есть ключ, у меня - замочная скважина. Вам кажется, что любой ключ хорош - нет, у меня английский замок, где важен каждый резец...Разнополость - беда или счастье? Порок или благословение? Когда теплая сильная рука до хруста сжимает мое плечо, в категоричной судороге экстаза - благословение...Когда перекошенное от злобы лицо направляет прямую, точную руку куда-то ниже пояса - порок...Я - женщина...Он - мужчина...Но наши параллельные не пересекаются. И не пересекутся. Потому что я - не мужчина, потому что он - не женщина. Мой удел заунывные песнопения до утра, под полной луной, распустив гриву по обнаженной спине...Его удел безудержные толчки, сладкие, томительные, там, где настигнет...У стены...На столе...На теплой, влажной от летнего дождя, земле... Я податлива, потому что Господь научил меня быть такой, он спрятал под моими веками тайну, которую вы все силитесь разгадать, сами не отдавая себе отчета в своем напоре и безумии...Я умею бесшумно, бесслезно плакать, и мои слезы превращаются в жемчуга на таинственном дне океана...Вы вылавливаете их и надеваете мне на шею, в знак своей благосклонности...Я пахну женщиной, и это сводит с ума, даже меня, меня саму...Я закрываю глаза и медленными дозами пускаю в свою вену счастья, от осознания того, что я - женщина... На твердость, я отвечаю мягкостью, на грубость - нежностью, на обиду - прощением...И мы делим постель. Но не образ мыслей.
