Компьютер дал мне возможность говорить с далекими и близкими для меня людьми. Я могу их видеть , слышать... Но он же и отнял у меня радость. Никто не напишет мне теперь настоящее письмо.Никому не надо мною написанное письмо. А сколько радости доставляет этот долгожданный конвертик. Доставая листок , на котором написано все только для меня, я вижу по неровным буквам, как от волнения дрожала рука дорогого мне человека, я чувствую его запах , чувствую его настроение. Я читаю медленно, чтобы растянуть эту радость, чтобы как можно дальше оттодвинуть строчку со словами-" До свидания.Целую." Читая , я вижу его глаза между строк, слышу его голос. Даже улавливаю интонацию его голоса в каждой строчке. Каждая буква письма своим видом говорит, что он думал ,думает обо мне.
Читаю и мысленно пишу ответ. Сразу. Читаю, разговаривая с единственным, дорогим мне человеком.
Это совсем не то письмо в компьютере, где строгие буквы ничего не расскажут мне о нем. Где все письма одинаковые.Чужие. Неживые.

"...Милый,
Опять на целых два дня
Письмо твое было задержено,
Два дня
проотомилась-промучилась я,
Словно тобой отверженная,
На целых два дня опоздало ко мне
Волна твоей ласки и нежности,-
И не по чьей-то злостной вине,
А из-за почтовой небрежности..."