Осень, листья то красные, то жёлтые, с полей тянет туманом, издалека доносится жалобный стон умирающей от голода отощавшей в хлевах скотины, синие от щетины и самогона селяне угрюмо крутят цигарки и сплёвывают от тоски и злости на проржавевшую сеялку...
Сегодня вороны превзошли себя в унылости, дико посверкивают воровскими глазами, чтобы такого стащить со двора. Бригадир методично и равнодушно бьёт мертвецки пьяного тракториста Петровича, своротившего на своём тракторе центральную линию опоры электропередач. Опухшее лицо Петровича не выражает никаких эмоций, ему не больно.

Молодой учитель истории, в кирзовых сапогах стоящий посреди деревенской грязи, непонятно каким ветром занесенный в эти гиблые места, думает:
«Я хочу ламборджини диабло, Джессику Альбу, платиновую мастер-кард с офигенской кучей денег на ней, а ещё хочу уехать отсюда на какие-нибудь острова, где никто не будет понимать по-русски... и я никого не буду понимать, достаточно жестами объяснить: два виски, плиииз, а потом бродить по берегу океана, смотреть, как на фоне ламборджини диабло Джессика Альба улыбается местным туземцам...»

На самом деле он хочет не Джессику Альбу, а стать «Учителем года» и понимает, что это также недостижимо, как и ламборджини диабло.

• 
• 
•