В духовке поспевает курица,
Шкворчит, подливою плюётся.
Ох, что-то нынче мне не курится,
Да если честно - и не пьётся.
Ой, что-то нынче мне не можется,
Вял организм и не икает.
Из зазеркалья чья-то рожица
На что-то явно намекает.

А мне бы нынче - не намёками,
И так - не мёдом жизнь полита,
Вчера - перечитал Набокова -
Не соблазнила и Лолита,
А ведь она (куда там сверстницам)
В любви - ну чисто барракуда...
Пойти б откуда-нибудь сверзиться -
Так не придумаю - откуда.

Вот оттого духовно зябну я
Да и телесно прозябаю,
Аж равнодушен ко внезапному
Похолоданию в Зимбабве.
Ну что, казалось, два-три градуса
В их жизни могут подытожить?
Сиди, потей поменьше, радуйся...
Но: яйца в почве жарить - дольше.

И наше царство потребления,
Где счастье ищется в капусте,
Насквозь пронизано проблемами
(Проблему выбора - опустим).
То - понесёшь на гвоздик акции,
Что прикупил по озаренью,
А то вдруг - кинешься на Аткинса,
Что кончил жизнь от ожиренья.

Живёшь, лапшу клиентам вешаешь
Да копишь сало или сальдо...
Но ведь читали же Олешу вы?
Ох, мы там вовсе не Тибальды...
И сколь ни вейся жизни ниточка -
Придёт какой-нибудь Просперо...
Но:
Сигара, коньячок, Лолиточка...
Да вот и курица поспела.

• 
• 
•