[COLOR=darkblue][B]Сижу и думаю, что написать в дневнике. Мыслей в голове роится, конечно, много. Но поскольку дневник читают и некоторые довольно близко знающие меня люди, то обо всем уже и не напишешь, чтобы не затронуть чьи-то личные интересы, личную жизнь. Как ни обобщай ситуации и не уходи от конкретных личностей.
Представляю, каково писателям. Это для нас - посторонних людей, все их творчество - чистая фантазия. А ведь у этих писателей есть родственники, друзья, которые за всеми этими Иванами Никифоровичами и Пал Иванычами видят живых прототипов, а может, и самих себя... Понимают, какая-такая трагедия привела главного героя к тому, что он совершил, и кто тот мудрый советчик, который все расставил по своим местам...
Да.. ведь в искусстве чистой выдумки не так уж и много... Реализм требует художественной правды, а без "списывания" с натуры ее добиться очень сложно. И получается, что писатели, всматриваясь в жизнь вокруг. анализируя ее, становятся невольными раскрывателями чьих-то тайн....

А я сам сейчас читаю рассказы Сомерсета Моема о колониальной жизни... О тех печальных реалиях, которые происходили при агрессивном столкновении нашей европейской цивилизации с самобытными културами маленьких экзотических стран...
Моема можно даже назвать Анти-Киплинг...
Потому что, последний героизировал и поэтизировал белого человека - носителя высшей культуры, покровителя недоразвитых туземцев.
А Сомерсет Моем видит, что очень часто непосредственные представления этих бедных народов, как мысли детей - более непосредственные и более честные... А наш героизм - зачастую от алчности к богатству и эгоизма звоевателя...
[/B][/COLOR]

• 
• 
•