ПУЛЯ
- Свершилось! Наконец-то! Свобода! – в грохоте выстрела, в облаке пороховых газов пуля вылетела из ствола и устремилась навстречу судьбе.
Как это приятно – знать свое предназначение и суметь его выполнить!
Вот и я сейчас сделаю то, ради чего была создана, то, о чем мечтала долгие годы, - нужно лишь определить, опознать предназначенную мне жертву. И пусть жертва бежит, скрывается, пусть в ужасе дрожит, моля о пощаде – пусть! Пощады не будет! Все равно я настигну ее и нанесу удар в сердце, или между глаз, или между лопатками – это неважно, но я не смогу промахнуться.
А вот и она - жертва, вернее: он, - высокий мужчина у стенки, в изорванной гимнастерке и со связанными руками, – вот он! Вперед, к нему!
У него изможденное лицо, кровь в уголках губ. К нему, быстрее!
Он смотрит прямо на меня, ухмыляясь и презрительно сощурив глаза. К нему, бы…
Что? – «презрительно?» - да как он смеет! Он презирает меня? Меня?! Да он должен дрожать от страха, он должен молить о пощаде, валяясь по земле, он должен умирать от одного только ожидания, - «презрительно?» Да что же это? Это не правильно! Бойся! Быстро! – продолжает смотреть мне в лицо своими насмешливыми глазами. Он хочет унизить меня, унизить меня и мое предназначение! Унизить, опозорить, растоптать все, к чему я стремилась и во что верила. Ну так нет же, не выйдет... Получи…
Со страшным напряжением, собрав все свои силы и еще черт знает что, пуля свернула с пути и разбилась о стенку, в толпе себе подобных…
- Боже,… - изумленно прошептал командир расстрельного взвода, - четвертый раз мимо…
7 korov.

• 
• 
•