Слияние

Воин опирался на воткнутый в землю меч. Дыхание с хрипом вырывалось из горла. Сквозь разноцветные круги перед глазами постепенно проявлялось картина окружавшего его мира. Смятая трава, забрызганная кровью, рисунок на клинке, напоминающий сплетающихся драконов, кружащихся в смертном танце. И капли медленно чернеющей крови, стекающие по лезвию на землю.

Опираясь на меч, он поднялся. Рвущая тело на части боль, пронзила тело. Странная по своей красоте картина открылась его взору. Вокруг.…Вокруг были следы Смерти… Она собрала свой урожай, и удалялась, оставляя за собой сладковатый запах.

Звуки сражения все еще звучали в голове… Удары мечей, звон тетивы и свист выпущенных стрел, крики и стоны раненых, и обжигающая ярость с криком рвущаяся наружу.… Но сейчас вокруг была тишина. Леденящая сознание тишина, укрытая хмурым небом…

Убивая жизнь – рождаешь Смерть…

Сквозь тучи начало пробиваться робкое весеннее солнце. Снег местами уже растаял, и в частых проталинах, заполненных водой, уже проросла молодая ярко-зеленая трава. А вокруг пятна крови. Яркие, режущие глаз, на снегу и черные на траве.

Преодолевая боль, он двинулся в сторону холмов. В запахе смерти, заполнившим все вокруг, появилась нота надежды, знакомый запах. Запах реки… Он звучал все сильнее. Вдыхая этот запах, впитывая его по каплям, воин старался очистить свое затуманенное сознание. Силы медленно возвращались в израненное тело. Меч, который он все еще держал в руках, слегка подрагивал, и казалось, что внутри клинка бьется сердце.

Чем дальше Воин отдалялся от места битвы, тем явственнее было присутствие Жизни. В запахах, звуках, и в его состоянии. Под действием солнечных лучей и легкого ветра раны медленно затягивались. Это было странное ощущение. Достигнув вершины холма, он увидел Реку. Сверкая чешуей волн в лучах полуденного солнца, она беззвучно звала его.

Он сидел на берегу Реки, на гальке, прислонившись к выброшенному на берег, обломку огромного дерева. Отполированное водой и высушенное ветром, излучающее тепло и былую силу, с причудливыми узорами на своей поверхности. Черные, как уголь волосы закрывали глаза воина. А он пытался, сквозь еле слышное журчание Реки, разобрать ее рассказ о путешествии в горах, о порогах, о рыбе, которая рвалась вверх к истокам.

Меч за спиной... кожаная перевязь... шрамы на теле... стоптанная обувь в пыли... Он слушал о дороге, которую прошла река... Слушал и улыбался. Голос реки похож на переливы колокольчиков. То заливается смехом, то грустью...

Сколько веков воин сидит и слушает рассказ реки... Сколько веков... Вечность... Он слушает рассказ о любви. Он не уйдет никогда. Его место здесь у реки, навсегда... Вечность... Он будет охранять реку... Реку Жизни и Любви... До тех пор, пока не раствориться в ней, и станет ее частью... сольется с ней... а на берегу останется только меч... кожаная перевязь... и пыль пройденных дорог...

• 
• 
•