- А во Франции сейчас хорошо. Тепло, солнечно. Спокойно. И вино… Там его как воду пьют. Цены смешные. Возьмёшь, бывало, канистру, съездишь в деревню… Хорошо идет. Особенно ночью. Лежишь на травке, пьёшь, глоток за глотком, в небо смотришь. Звёзды огромные, яркие, светят ласково. Ветерок нежный. Эх, ребята, знали б вы, как мне там понравилось! Я там жить буду. Найду девушку хорошую, женюсь, станем виноград растить, детишек заведём. Правда, хорошо придумал?
- Мечтатель ты. Романтик. На травке, вино… не спорю, всё это хорошо и даже замечательно, но не в одиночку же. Рыжий, о главном лучше расскажи.
- О главном? Это о чём?
- Чтоб тебя! Будто сам не понимаешь. О девушках. Как оно там, с француженками? Парижанками? Давай, не жмись, тут все свои.
- Девушки? Да как сказать… Наших там не любят, сам понимаешь. Но уважают. Знают, чья сила, так что… договориться можно. Особенно с городскими. В деревнях похуже – они там дикие, некультурные. Денег не берут, прижмёшь - плачут, царапаются.
- Совсем как здешние. Только местные… они ещё и наглые. К одной тут подкатился, а она мне: «Я, - мол, - парня из армии жду».
- И впрямь наглость. А ты?
- Я? Да что мне, пули жалко? Для хорошей-то девушки…
За дверью рассмеялись. Пусть. Смейтесь. Пока можно.
Но недолго - тут не Франция. Это там хорошо…
Проверяю дверь – не заперто. Удачно. Можно бы и дальше послушать – зря, что ли, языки учил? – вот только незачем. Время. Сейчас начнется. Гранату – на прощание, и ходу. Работы много - жечь, взрывать, стрелять.
Зря вы сюда пришли. Тут вам не Париж. Тут Сталинград…

• 
• 
•