"У него была вздутая бедренная вена справа в паху. Я это отлично знаю, потому что целовала это место много раз.

Всегда, когда я касалась его губами или языком, он накрывал мою голову ладонями, дрожал и шептал мое имя. В разных местах трогал пальцами мою голову, иногда нежно, иногда сильно прижимая их. Но только левой рукой. Правой в это время гладил меня по волосам. Я никогда не спрашивала его, какой концерт в эти минуты звучал в его воображении. Он скорее всего стал бы отрицать, чтобы не ранить меня. Но это наверняка было бы ложью. Ведь я всегда проигрывала в сравнении с его музыкой. В постели тоже.

Он даже раздевал меня так, будто доставал из футляра свою скрипку. Благоговейно, торжественно. Как скрипач, который ласкает свой инструмент. Гладит пальцами старое, благородное дерево, смахивая какие-то незаметные и только ему одному видимые пылинки. Потом смотрит на нее. И этот взгляд, наверное, самое прекрасное. Вот так же он смотрел и на меня, обнаженную, как на свою скрипку перед большим и важным концертом. И хотя я знала, что этим концертом он приведет меня в восторг, опьянит и выпьет до дна, я чувствовала, что, даже когда он изольется в меня, он будет слышать при этом не мой крик и не мой стон, а какой то чертов контрапункт. Потому что даже постель была для него концертным залом.

Я чувствовала его дыхание, ощущала вибрацию смычка, скользившего по струне. Как будто он проник в мою душу и нежно подул на волосы. С этой поры все стало общим: дыхание, время, воздух, тело. И не в тягучих альтовых звуках слышались тоска и страсть, а в быстрых, резких, сильных. Сначала солист, piano, выводил тему. Наши взгляды встретились на середине зала, задав общий темп, добавив экспрессии, колорита. Потом зазвучало tutti оркестра, и лес смычков синхронно менял направление, быстрее возрастало напряжение, громче и необузданней становилось звучание. Наконец только он, скрипач, и я, в совершенной гармонии, оба едва переводившие дыхание, испытывали нечто незабываемое, необходимое для утоления иссушающей жажды друг друга. С той только разницей, что я в конце пути слилась в единое целое только с ним, тогда как он — с последним тактом финала…"
Я.Л.Вишевский "Аритмия"

Вот взбудоражило как-то меня...Прочитала, как будто сама прожила...Словно мысли мои, вертевшиеся на языке, записал кто-то.....Это и радостно, с одной строны, потому что...ну помогли же сформулировать!!! А с другой стороны -обидно...Ну почему же не я ?...Мысли-то мои...Мои до последней буковки...
У меня так всегда с Вишневским...Ко мне приходят его мысли, колышатся нервно, как тонкие березки на ветру, а потом..приходят его книги, облекая мои мысли в слова и предложения...
ЧуднО это всё и...чУдно...
Бывает ли у Вас так? Есть ли у Вас книги,читая которые, Вы понимаете,что..это уже многократно в голове прокручивали, но не могли сформулировать, а сейчас...кто-то другой уже изложил это на бумаге... Или же вдруг судьба сводит Вас с книгой,которую бы Вы не просто хотели,но и могли бы написать,если бы не многочисленные "НО"...А сейчас эта книга написана,увы,не Вами...
И ещё...Бестактно...Но зато...в тему сайта ;) Поделитесь, плиз, "украденными у Вас" известными людьми мыслями, облаченными в описания сцен единения тел и душ...

[COLOR=blue][I]А давайте займёмся эксгибиционизмом, гы-гы...Впрочем мы все /поправочка: не все ,но..большинство ;) / на ЛП давно этим занимаемся в той или иной степени...[/I][/COLOR]

ЗЫ...Спасибо Лайонхарту и Александру за то,что своими комментариями отшлифовали мой пост :rose: [I]/исправления в пост внесены уже после полученных комментов/ [/I]