Читает. Курит. Дым запивает чаем.
Он есть. Он живёт и дышит. Он настоящий.
Только... на письма... не отвечает... ©

А мне только и надо, чтобы меня нашли, обняли, вытащили из этого алкогольно-сигаретного феминизма. и увезли куда-нибудь в счастье.

Просто однажды я напишу ему "пойдем покурим"
и мы пойдем курить а между сигаретами влюбимся.

Этот вечный бардак. Ключи, Кундера, фантики от конфет, листы, открытки, диски, разбросанные вещи, какие-то вырезки из журналов/газет, игрушки, смятое покрывало, аромасвечи, сувениры из разных часовых поясов, фотки/коллажи фоток, голос Земфиры из колонок. И лишь тебя нет.

И лишь тебя нет. И меня уже совсем нет. В полчетвертого утра, забившись в угол, осматриваю комнату. Останавливаю взгляд на телефоне. 5 минут. 10. 20. Моё "люблю" ютится где-то внутри меня и жалобно скулит, корчась от холода. Глушу его какой-то высокоградусной дрянью. Моё "люблю" под наркозом на ближайшие часов десять. А я такая дура когда пьяная.

А я такая дура когда пьяная. 11 цифр. Вызов. Задержка дыхания. И на выдохе слегка заплетающимся языком "я так тебя лю..навижу..."....

• 
• 
•