ЗА СОСЕДНИМ СТОЛОМ, выкуривая одну за другой сигарету, сидело моё ПРОШЛОЕ. Оно совсем не изменилось и также старалось смотреть мне в глаза. Вилки и ножи ронялись. Салфетки комкались. А шампанское - глотками в бесконечность. Меня выдавали руки. Они были холодны и предательски отказывались что-то равнодушно и высокомерно держать и не ронять со звоном, приглушающим музыку ночи. Прошлое всегда тревожит. Прошлое всегда выворачивает всё наизнанку. И достаёт с любой глубины твоего сердца только то, что ему нужно. А что потом с этим делать и как жить дальше - его не интересует. Прошлому всё равно...
ЗА СОСЕДНИМ СТОЛОМ, не притронувшись к еде и лишь изредка наполняя бокал красным вином, сидела моя БОЛЬ. Вкус красного вина, как и вкус моей любви, ею был изведан глотками - неторопясь и наслаждаясь. Я глушила её временем и расстоянием. Я запрещала ей измерять прошлое воспоминаниями. И вот без спросу и предупреждения. Сегодня. За соседним столом. Перешагнув время и сократив расстояния.
ЗА СОСЕДНИМ СТОЛОМ, играя с огнём, сидели мои ВОСПОМИНАНИЯ. Перебивая друг друга на полуслове. Они говорили и говорили. Я же перестала их слушать, но обрывки их слов как искры могли разгореться и стать пламенем в моей душе. Я старательно их тушила... будущим.
ЗА СОСЕДНИМ СТОЛОМ один на один со своими мыслями, сидело моё НАСТОЯЩЕЕ…
ЗА СОСЕДНИМ СТОЛОМ… сидел ОН... ([B][COLOR=blue]из Инета[/COLOR][/B])

• 
• 
•