[COLOR=grey][B]Он нежно обнимал губами свою флейту и она говорила…. Пела… пела на языке Баха и Бетховена… Она ни разу не солгала… Именно за это он ее так любил…и жалел… Бережно клал в футляр…. И… пока она не видела – писал… писал СВОЮ музыку… ноты вереницей бежали вслед за скрипичным ключом… Он в полголоса напевал свою новую мелодию, потом еще одну и еще… он сочинял их каждый день и…. откладывая на потом, так боялся показать ЕЙ… своей любимой… безупречной флейте…
А она снова пела голосом Шуберта и Шопена… Ей стоя рукоплескали ценители искусства… А ОН - купался в лучах ее славы и снова тайком писал свои слова…. Те ноты, которые ему так хотелось, чтоб однажды спела ОНА…
Шло время… день за днем…. за месяцем месяц сменялись года…
Ослабевшее дыхание старого музыканта все еще пыталось вдохновлять флейту… как вдруг однажды….
Его похоронили скромно… Кто-то сказал, что с ним умер и голос его флейты… А после…. А после, разбирая записи музыканта, кто-то нашел те самые лова…слова признания музыканта свой флейте…И вот уже чужие губы обнимают совсем другую флейту, которая заговорит признаниями… которая будет играть ноты…петь….
А в старом потрепанном футляре, будет грустить та, кому писались это строки… она будет молчать и сожалеть о том, что ее музыкант так и не решился… откладывая на потом, он так и не успел сказать написанные только для нее ноты….
[/B][/COLOR]

• 
• 
•