Время летит быстро. Очень быстро. Дни и недели складываются в месяцы с какой-то непостижимой скоростью. И память опять отзывается встревоженным нервом, и еще долго гудит, затихая, взятый глубоко внутри неровный рваный аккорд, ведущий от прошлого к настоящему, от того что не случилось – к случившемуся. Все могло быть. Все могло статься. Но не случилось. А к лучшему это или худшему – нам неведомо.